Madrid

Madrid tiene esa locura insana que te atrapa,
una especie de acelerón descerebrado
como mis latidos aquella noche en que quise hacerlo bien
para que la memoria,
tan puta ella,
grabase lo que yo quisiese
y borrase los rastros cenicientos de este pasado
dulce y caliente,
que me ha transformado en el imbécil sin causa que soy.

Hoy he soñado contigo
no me acuerdo muy bien,
pero estabas ahí
sonriendo a lo lejos
no sé si para espantarme o para atraparme en alguna de tus canciones
o en alguno de estos delírium tremens sin fin.

No me acuerdo muy bien,
ya te digo,
pero estabas ahí con una sonrisa infinita
igual que unas nieves perpetuas, dibujada en tu boca.
Recuerdo que quería acariciar tu espalda,
tanteándote como un primerizo,
inocente.
Precioso.
Y tú, sin dejar de reír, susurrabas melódicamente, “I miss you… I do, I do”.
(¿Red Moon?)
No lo recuerdo bien.
Ya te lo he dicho.

A mi vera hay una entrañable pareja argentina
o uruguaya,
han comprado los mismos tickets que yo
para emborracharnos de Dalí a las cuatro de la tarde.
Hablan de Jardiel Poncela mientras comen
y el camarero me mira mal,
serán las tres birras que llevo
y la mesa que ocupo en la terraza.
No sé.

No me tengas en cuenta lo del sueño,
porque sueño demasiado,
incluso ahora, despierto y con todo el tabaco de Madrid en el pecho.
Me imagino cruzando esa línea,
la que me hace desaparecer dejando un rastro de confeti.
Y eso es alegría ¿no?

Qué sueño y qué resaca, joder.

Es hora de que me vaya.
No pienso darme la vuelta a ver el confeti que se queda en la terraza.

Eso es alegría.
Estoy seguro.

Como tu sonrisa en mi sueño.

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