En este momento

La tarde es este descampado
de un domingo seco
que escribe sus últimas horas,
suaves y lentas,
sobre las paredes
y su lomo negro.

El color dibuja este invierno
de un domingo sin aves del sur,
mientras imagino los mejores momentos
de los días no vividos.
Y ahora que empezaba a acostumbrarme
a todo esto
explota el universo.

La tarde es este descampado
de un domingo de febrero
tumbado sobre su lomo negro,
con la lengua fuera,
el pelo pegado en la frente
y una sonrisa como el cielo en la cara.

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